Где-то я, где-то ты. Не сгорел? Так гори!

Под кожей – свобода

Венами извивается, просится пролиться дождями.

В глазах – рабство

Под веками тяжелыми прячется опухолью отчаяния.

В словах – ветер

Колышет леса надежд, шелестя оправданиями.

И жизнь – книга,

Листы которой, по идее, должны кормить костры познания.

Но зачастую просто греют руки,

Тем, кто не видит букв, а ценит только тепло бумаги.

Не остается даже углей для будущих поколений,

Мудрость чернил которым заменили разноцветные флаги.

И блоги, и крики,

За маской вымышленных аккаунтов паутины, сковавшей мир

Океанами ненужной информации, в которой капля – мы.

Смеющиеся, спорящие, способные на свое отражение часами смотреть.

Мы пленники своих страстей и иллюзий.

Мы книги… Страницы из себя вырываем, чтобы руки согреть.

Отправившись из библиотеки на свалку в конце пути.

Корешки и кресты… Где-то я, где-то ты. Не сгорел? Так гори!

Черной копотью судеб, питая механизм колес

Заржавевшей телеги жизни, чтобы дальше идти, видя пыль под ногами, но не видя звезд.