Где-то я, где-то ты. Не сгорел? Так гори!
Под кожей – свобода
Венами извивается, просится пролиться дождями.
В глазах – рабство
Под веками тяжелыми прячется опухолью отчаяния.
В словах – ветер
Колышет леса надежд, шелестя оправданиями.
И жизнь – книга,
Листы которой, по идее, должны кормить костры познания.
Но зачастую просто греют руки,
Тем, кто не видит букв, а ценит только тепло бумаги.
Не остается даже углей для будущих поколений,
Мудрость чернил которым заменили разноцветные флаги.
И блоги, и крики,
За маской вымышленных аккаунтов паутины, сковавшей мир
Океанами ненужной информации, в которой капля – мы.
Смеющиеся, спорящие, способные на свое отражение часами смотреть.
Мы пленники своих страстей и иллюзий.
Мы книги… Страницы из себя вырываем, чтобы руки согреть.
Отправившись из библиотеки на свалку в конце пути.
Корешки и кресты… Где-то я, где-то ты. Не сгорел? Так гори!
Черной копотью судеб, питая механизм колес
Заржавевшей телеги жизни, чтобы дальше идти, видя пыль под ногами, но не видя звезд.
